AU JARDIN D\'UNE PLUME

PORTRAIT CHINOIS

Si j'étais animal,

Je serai chat.

Indépendance et douceur.

Si j'étais fleur,

Je serai glycine

Aux grappes mauves et lutines.

Elle sucre mes souvenirs

Avec le tilleul

(C'est l'arbre que je serais)

Miel d'une évasion

Vers le jardin de mon enfance.

Si j'étais maison,

Je serais le moulin de Daudet

Dans le soleil de Provence,

La lavande et le silence.

Si j'étais artiste,

Je serais Dali.

Luxuriance et folie.

Si j'étais véhicule,

Je serai bateau.

Errance sur l'eau.

Si j'étais tissu,

Je serais rubans.

Flots qui tintinnabulent

En raillant la monotonie.

Si j'étais objet de déco,

Je serais bougie

Chuchotis dans la nuit

Mystère d'un halo.

Si j'étais couleur,

Je serais violet,

Teinte du rêve

Au goût de ciel.

Si j'étais jardin

Je serais bassin

Où le calme se désaltère

Entre les nénuphars.

Si j'étais  métal,

Je serais ferraille

Que le temps a peint

Aux teintes automnales.

Mais si j'étais saison,

Je serais printemps

Avec ses sourires de fleurs

Et ses jardins qui se réveillent.

Si j'étais pierre,

Je serais simple caillou

Qui dessine sa rondeur

Au fil du temps.

Si j'étais bijou,

Je serais boucle d'oreilles,

Mes compagnes frivoles.

Cliquetis de pacotille.

Si j'étais instrument de musique,

Je serais guitare

Aux cordes nostalgiques

Cueillant des étoiles tziganes.

Si je sortais d'un livre,

Je serais le petit Prince

Voyageant vers l'Essentiel

Invisible pour les yeux

Si j'étais pays

Je serais l'Inde

Un monde étrange

Un bain d 'éternité

Où l'on plonge avec les dieux.

Si j'étais…

Quelques images,

De mon puzzle infini

Se posent sur le rivage

Pour esquisser mon portrait.

Tes pantoufles.

Elles sont là,

Serrées l'une contre l'autre,

Les deux petites vieilles.

Tout près, deux amis

Leur font de l'œillet.

Ils ont roulé leur bosse

Dans la boue et la poussière

Et leur racontent la terre.

Elles, les petites vieilles

Qui ne quittent pas le foyer

Parlent d'une voix feutrée

Et rêvent, sans doute, de jardin.

Deux jeunes galopins

Leur tirent la languette.

Sportifs, ils trépignent d'inactivité.

Ils aiment aller sur la route

Au pas de course,

Insensibles aux cailloux.

Elles, fragiles et douces,

Qui toujours traînent la savate,

Elles sont dans leurs petits souliers,

Devant tant de vivacité.

Les deux citadines,

Sont parties avec toi.

Bon chic, bon genre,

Elles s'habillent de cuir

Se parfument de cirage

Et suivent les chemins battus.

Elles, les deux petites vieilles,

Elles sont délicieusement bohèmes

Et de haillons vêtues.

Leur plaisir c'est frotter leur ventre

Contre tes plantes

Et se balancer au bout de tes orteils.

Quand tu reviendras à la maison,

Elles te souriront de leur bouche édentée,

Tu glisseras dans leur chaleur

Où « semelle » un air de liberté.

Je crois qu'elles prendront leur pied !

Peut être qu'un jour,

Las de cette tendresse usée,

Tu les abandonneras

Mais au pied de mes vers,

Les deux petites vieilles

 Resteront des pantoufles éternelles.

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